夏天的飞鸟,飞到我窗前唱歌,又飞去了。秋天的黄叶,他们没有什麼可唱的,只是叹息一声,飞落在那里。
我们多久讲述一次自己的人生故事?我们多久调整、修饰、狡猾地删减一次?而且生命越长久,周围能质疑我们叙述的人就越少,提醒我们我们的生活不是我们的生活,仅仅是我们讲述的关于生活的故事。
The rocks we extract today build the infrastructure of tomorrow.
The heart of another is a dark forest, always, no matter how close it has been to one’s own.